Margini · Strade
Luoghi, attese e incontri da cui nascono le storie.
Abitavo in un piccolo monolocale in via San Tommaso, nel centro storico.
Era una casa semplice, ma da quelle finestre entrava una luce che mi faceva stare bene. Un pomeriggio sentii salire dalla strada una fisarmonica.
Mi affacciai e vidi questi due ragazzi giovanissimi: lui suonava guardando verso l’alto, lei raccoglieva le monete che le persone lanciavano dalle finestre.
Per qualche minuto la via sembrò fermarsi.
Non sembravano musicisti di passaggio.
Anna, la chiamavano “la Pisuna”.
Dormiva negli sportelli dei bancomat. Qui era seduta in viale Papa Giovanni XXIII.
Aveva addosso qualcosa che non ho più ritrovato in nessuno: una presenza ruvida, feroce, quasi cinematografica.
Per molti era soltanto una donna ai margini. Per me, invece, sembrava uscita da una storia già scritta da qualche parte.
In vicolo San Lazzaro, vidi questa donna inginocchiata contro un muro.
Non avevo mai visto nessuno chiedere la carità così, in ginocchio, con una compostezza quasi irreale.
Passai una prima volta. Quando tornai, ore dopo, era ancora lì, nella stessa posizione, con poche monete dentro un piccolo contenitore aperto e un foglietto stretto tra le mani.
Fu il suo sguardo a colpirmi davvero. Non uno sguardo disperato, ma qualcosa di più silenzioso, impossibile da spiegare.
Quando le lasciai una moneta, mi sorrise appena.
Da allora porto dentro quella scena come una delle immagini più forti dei miei margini.
Nel cortile c’è un ragazzo che spazza in silenzio. Lo fa senza che nessuno glielo chieda davvero, come se prendersi cura di un piccolo pezzo di terra fosse già un modo per abitare il mondo.
Poco più in là, seduti in mezzo alla strada come se fosse il salotto di casa, ci sono Don Mario e un uomo dell’Est Europa dalla barba lunga e dallo sguardo consumato dal cammino.
È proprio questo che mi colpisce. La naturalezza con cui stanno lì. In mezzo al cortile. Davanti agli occhi di tutti.
L’uomo con la barba la strada la vive. Don Mario, invece, la strada l’ha attraversata per tutta la vita: Bolivia, periferie, povertà, incontri, fatiche umane.
Ma in questa immagine non vedo il disagio. Non vedo la povertà.
Vedo due persone sedute una accanto all’altra, capaci ancora di ascoltarsi davvero.
Scrivimi
Una riga, un ricordo, una storia che ti è tornata in mente leggendo.
Puoi lasciarmi qui un frammento: lo leggerò con calma.
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